Петербургский театральный журнал
16+
ПЕРВАЯ ПОЛОСА

ПАМЯТИ АЛЕКСАНДРА СОКОЛЯНСКОГО

Умер Саша Соколянский — блестящий критик. Мы решили проститься с ним, оригиналом и мастером словесности, не прозой, а стихами. Его собственными. Не все знают, что Александр Соколянский писал стихи…

ПЕСНЯ ОФЕЛИИ

Гробовщик с ума не сходит:
Он хоронит и уводит
Всех, отпущенных тюрьмой,
В настоящее «домой».

Он землёю засыпает,
Словно чёрным одеялом,
Всех кто мирно засыпает,
Утомившись идеалом.

До свидания, мой милый.
Что-то будет за могилой,
Где архангел не трубит,
Где Полоний не убит?..

Не хотела умирать я —
Да окончен хоровод,
Если сорок тысяч братьев
Бьются против одного.

Гробовщик с ума не сходит…
Он землёю засыпает…
Не хотела умирать я…
До свидания, мой милый.

ДВОЙНОЕ ХОККУ

Я как бы чайка,
А Русь, конечно, — тройка,
Так что же делать?

***

Пора, пора! Заказчик тороплив,
Не то — уйдёт, и лавочку придётся
Прикрыть. Ведь человек нетерпелив,
и повод для него всегда найдётся
Любимое занятье — оборвать.

(Нарушу я косноязычья одурь;
Хотелось мне себя соборовать,
Да вот боюсь — и это входит в моду.)

Итак — поэт. Ублюдочный вития.
По будням очарованность гноя, —
Всегда, как будто надо мной светила Astrella mia, звёздочка моя.

Я не был правым, не считался левым,
Я лез вперёд с упорством комарья
Туда, где свет над Назаретским хлевом —
Astrella mia, звёздочка моя.

Туши фонарь, провинциальный гений!
Цветёт анчар. В сетях его лиан
Стоит Борис и падает Евгений,
И гибнет, гибнет, гибнет Дон Гуан.

Бежит потопа грозная стремнина —
Благословен умеющий спасти!
Подай мне знак, Astrella mia, mia
Astrella… Я забыл перевести.

Я не был чист и не скрывался в ските —
Я жил среди ворья и воронья…

Майор в отставке гладит старый китель,
Пуская слюни: «Звёздочка моя…»

***

Мне достались в наследство от века
Молодые усмешки врагов,
Мокротою набрякшие веки,
Муза боли и много долгов.

Мне досталась, со мною осталась
Многострунная звонкая ложь,
Меланхолия, чья-то усталость,
Мимоходом — любовная дрожь.

Митингуй, проклинай и эстетствуй —
Миллионам закрытых дверей,
Мне достались — с моим по соседству —
Миллионы пустых алтарей.

Маскарадный любовник — держитесь!
Мимо нас пролетают гонцы.
Мне достались в наследство от жизни
Мертвецы, мертвецы, мертвецы…

***

Негодующий хор ягнят,
Безнадёжно-дурацкий выпад.
Непристойная болтовня:
«Есть ли правда?» и «Нет ли выпить?»
Мы сидим до утра зазря,
Море воздух пулит щепотью…
Что мы знаем про лагеря?!
А туда же — «Нарым да Потьма…»
Тихо искрится ровный наст,
Завтра дворник сугробы сгрудит…
Наше время забудет нас,
И грядущее — не разбудит.

ПОХМЕЛЬЕ

А. Соколянский. 
Фото О. Чумаченко

В ноги падает листва,
От обилья естества
Можно задохнуться.

Землю нехотя топчу,
Притворяюсь веским,
Надо б выпить. Не хочу.
Потому, что не с кем.

Всё ещё растут года,
Это странно даже,
Очень скучно, господа:
Человек в пейзаже.

Нет ни слова, ни числа,
Ни горшочка с кашей,
Жизнь себя преподнесла
Слишком полной чашей.

Если б Ты её пронёс
Мимо, Авва Отче!
Длинно — значит не всерьёз.
Надо покороче.

***

«Мы — соль земли. Мы — пасынки эпохи.
Мы — чёрные назойливые мухи».

Изгнанники — всегда, в любой стране.
Когда-нибудь не сплетни и не слухи,

А книги, собирая нас по крохе,
Соврут России что-то обо мне.

Не дай мне Бог дожить до нашей славы,
До хора голосов: «вы были правы»,
До года с Февралём и Октябрём,

До дней, когда бушующие лярвы
На нас напялят жухнущие лавры.

И вот тогда мы точно перемрём.

***

Сто затверженных рулад,
Сто чужих дорог…
Он собрал себя в кулак
И нажал курок.

Сотня пройденных путей,
Тысячи личин,
Сотня прорванных сетей.
Женщина в ночи.

Пробирает до нутра
Колокольный звон.
Вот и кончилась игра —
В выигрыше он…

Нам — отточенный и точный —
Остаётся, как слеза,
Недописанный абзац,
Прерванный свинцовой точкой.

***

А. Соколянский. 
Фото О. Чумаченко

Апрельское худое превращенье
Зимы в весну
Не речи подчиняется, а зренью.
Я не рискну

Описывать, как мил остаток снега,
Размытый вдоль,
И как первины солнечного бега
Смягчают боль,

Как, оскользнувшись, чуешь под ногою
Живую тьму,
И с жизнью, почему-то дорогою
(Нипочему),

Смиряется опять воображенье.
Опять, опять
Зимы в весну худое превращенье
Идешь топтать.

В именном указателе:

• 

Комментарии (0)

Оставить комментарий

Оставить комментарий
  • (обязательно)
  • (обязательно) (не будет опубликован)

Чтобы оставить комментарий, введите, пожалуйста,
код, указанный на картинке. Используйте только
латинские буквы и цифры, регистр не важен.